明川传媒水产区的灯泡把湿漉漉的水泥地照得发白。穿胶皮裤的贩子蹲在泡沫箱前，手指戳进冰层，翻出两条带鱼，对着光看鳃的颜色。旁边的人不说话，只伸出一只手，比了个数。贩子摇头，那只手又换了个手势。不到十秒，交易完成，带鱼被扔进黑色塑料袋，拉链一拉，搬上三轮车。整个过程没有收据，没有扫码，现金在掌心攥得发潮。这里是城市里最早醒来的地方，也是钱最不讲究体面的地方。
批发市场的价格从来不是谁定的。它由当晚到货的车数、上一周卖剩的库存、邻市突然降温的天气预报一起推着走。一个档口老板凌晨两点接到电话，说高速封路，他的货要晚六个小时。他挂了电话，转头就把摊位上的白菜每斤涨了一毛五。没人抗议，因为隔壁摊位也接到了同样的电话。涨价的信息像水渗进沙地一样散开，等天亮了，早市上的老太太只会嘟囔一句“又贵了”，然后照样掏钱。
在这个市场里，现金的周转速度比任何报表都诚实。一个卖菌菇的女人告诉我，她每天揣着两万块来，下午收摊时如果手里还剩一万八，那说明今天白干了。她说的“白干”是指扣掉摊位费、运费、损耗之后，利润薄得像纸。但她还在干，因为这笔账她算了八年，知道哪天下雨该少进多少货，知道哪个食堂的采购员每周三会来压价。这些知识不在任何经济学教材里，却比教材更直接地决定她明天还来不来。
钱在这里很少以数字的形式出现。它是一筐土豆的成色，是一板鸡蛋的裂纹数，是冻肉解冻后渗出的血水重量。一个做冻品批发的男人掀开冷库门，白气涌出来，他指着码到天花板的纸箱说，这里面每一箱都押着他从银行贷出来的款。利息每天在走，货却不一定每天在动。他去年囤了三百箱鸡爪，结果夏天来得太猛，终端走货慢，最后每箱亏四十块清掉。他说这话时没有表情，像在念一张已经揉烂的账单。
天亮之前，市场门口会停一排面包车。司机们靠在座椅上打盹，等档口老板喊一声“走”。这些车没有计价器，运费靠嘴谈。从市场到城东的农贸市场，一车货六十还是八十，取决于路上会不会堵，也取决于司机今天已经跑了几趟。一个司机说，他最怕的不是堵车，是到了地方卸完货，对方说“明天一起结”。他得笑着答应，因为下次还得来。赊账在这行是常态，信任不是靠合同，是靠上个月那笔账结得爽快。
六点一过，市场开始退潮。三轮车、面包车、手推车各自散去，地上留下烂菜叶和碎冰。穿制服的保洁员推着车过来，扫帚刮过地面，发出沙沙的响。那些凌晨流动的现金已经变成了档口老板口袋里的零钱、司机油箱里的柴油、食堂后厨堆着的菜。没有人统计这一夜到底成交了多少，但明天凌晨四点，灯还会亮，人还会来，手还会伸出来比划。钱在暗处流动，像地下水，看不见，但一直在渗。
